Deserti

Le ruote del quad mangiano e risputano sabbia e sassi; si alza rena di cenere; schizzano pietre come proiettili. Tuareg, guizzate attraverso il deserto. Rocce, terra, ghiaia. Il grigio s’infila negli occhi. Cala la luce.

Roberto sbuffa e torna a sedersi all’unico tavolino del bar dell’aeroporto di Djanet.

«Non vendono nemmeno una guida dell’Algeria!» dice posando lo sguardo su di te e poi sugli altri compagni di viaggio.