Bellezza

Avete camminato a lungo in mezzo a distese di soia, praterie infinite divise da strade di fango e da qualche palizzata qua e là. Avete passato un laghetto in cui si specchiava un salice piangente. Un raggio di sole ha attraversato l’atmosfera, sfiorando l’acqua, toccando terra e alzando granelli di polvere nell’aria.

Il sacchetto delle bombolette sta appoggiato dietro la porta, sulla moquette della stanza.

«Passami il verde» dici con la testa infilata nel lavandino.

In Armenia non c’è memoria di artisti: pittori, scultori, musicisti, scrittori o altro; nessuno può competere con la natura.